Entweder hatte sich die Schrift nicht vollständig materialisiert, oder Henry wurde durch die Dinge auf dem Ankleidetisch hinter dem halb durchsichtigen Oberkörper des Geistes abgelenkt - was zutraf, hätte er nicht sagen können. Henry konnte sich nicht erinnern, den jungen Mann in lebendem Zustand je gesehen zu haben.

Er hatte erwartet, die Erscheinung würde sich auflösen, sobald er sich aufrichtete, aber sie blieb am Fuß des Bettes stehen. Er wartet auf etwas. Der Geist schien in seiner ganzen Haltung vor Erwarten förmlich zu schreien - falls man denn überhaupt an der Körperhaltung eines körperlosen Wesens irgend etwas ablesen konnte.

„Na gut." Henry seufzte und lehnte sich gegen die Kopfstütze seines Bettes. „Was willst du?"

Der Geist hob langsam beide Arme und verschwand.

Henry starrte noch einen Augenblick auf die Stelle, an der er gestanden hatte und fragte sich, was mit den Händen des Mannes geschehen sein mochte.

„Er hatte keine Hände?" Als Henry nickte, fing Tony an, nachdenklich an seiner Unterlippe zu kauen. „Waren sie - waren sie eher abgeschnitten oder abgerissen oder abgefressen oder was?" wollte er dann wissen.

„Sie waren einfach nicht da." Henry nahm eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank, öffnete sie und leerte sie in einem Zug. Mineralwasser erfreute sich einer wachsenden Beliebtheit, und Henry sah darin ein wahres Gottesgeschenk. Er bezog alle notwendigen Nährstoffe aus dem Blut, das er zu sich nahm, brauchte aber dennoch auch Wasser, wie jeder lebende Organismus, und die Chemikalien, die die meisten Stadtverwaltungen dem Trinkwasser aus Reinigungszwecken zufügten, ließen ihn krank werden. Bakterien wurden von seinem Immunsystem einfach nicht beachtet; gegen Chlor jedoch rebellierte es. Henry warf die leere Plastikflasche in den Korb, der für den Gelben Sack bestimmt war, lehnte sich an den Küchentresen und starrte auf seine eigenen Hände. „Sie waren einfach nicht da", wiederholte er.

„Dann wette ich, daß ich weiß, was er will: Rache. Sie wollen eigentlich immer Rache."

Angesichts der felsenfesten Überzeugung, mit der Tony diese These vorbrachte, hob Henry erstaunt die Brauen und fragte, woher Tony eigentlich seine Kenntnisse bezog, woher er so genau wußte, was Gespenster wollten.

„Filme und so - du weißt schon. Er will, daß du ihm hilfst, sich an dem Typen zu rächen, der ihm die Hände genommen hat."

„Wie soll ich das denn bewerkstelligen?"

„Jesses, Henry, ich weiß es nicht. Du hast doch mit Vicki gearbeitet -hat die dir denn überhaupt nix beigebracht?"

„Überhaupt nichts."

Tony verdrehte die Augen. „Meinetwegen auch überhaupt nichts."

Vicki Nelson, Privatdetektivin, einstige Polizeibeamtin, einstige Geliebte, Vampirin: ein einziges, allzu kurzes Jahr lang hatte Henry mit ihr zusammengearbeitet. Dann hatte das Schicksal sie beide einander so nahe gebracht, wie es ihm und Seinesgleichen überhaupt möglich war und genau so auch wieder auseinandergerissen. Henry hatte Vicki den Kuß schenken müssen, um ihr das Leben zu retten. Dann hatte die Wandlung ihn gezwungen, sie gehenzulassen. Sie aufzugeben. Vampire sind an ein Revier gebunden; sie jagen allein. Vicki war nach Toronto zurückgekehrt und damit auch zu ihrem sterblichen Liebhaber, und Henry selbst hatte sich an der Westküste ein neues Leben aufgebaut.

Ob sie ihm etwas beigebracht hatte?

Ja-

Irgend etwas über Gespenster ohne Hände?

Nein.

Henry wiederholte seinen Gedankengang laut, damit Tony daran teilhaben konnte, und fügte hinzu: „Eins habe ich von ihr gelernt: Ein Detektiv bin ich nicht. Ich bin Schriftsteller, und wenn du mich jetzt entschuldigen würdest: Ich gehe schreiben." Henry hätte nicht sagen können, warum ihn jeder Gedanke an Vicki so dünnhäutig werden ließ und machte sich eilig auf den Weg zu seinem Computer, wobei er im Vorbeigehen auf den Fernseher wies: „Die Regenpause scheint vorbei."

Eine halbe Stunde später mußte Tony feststellen, daß das Staccato der Tastatur, auf das er gewartet hatte, noch nicht eingesetzt hatte und drückte die Tür zu Henrys Arbeitszimmer auf. An der Schwelle blieb er stehen. Der Bildschirm war leer, bis auf eine Kapitelüberschrift.

„Die Erscheinung hat dich ziemlich aufgewühlt, was?"

„Wie kommst du darauf?" fragte Henry, ohne sich umzuwenden.

„Du sitzt nur da und starrst auf deine Hände."

„Vielleicht war ich ja tief in Gedanken versunken."